El Primo de Rajoy

Desde ayer tengo en mi más alta estima a todos mis primos (7), qué suerte he tenido de no tener uno como Mariano Rajoy, de verdad.

Gracias primos por ser como sois.

Día de la Hispanidad.

Hoy es 12 de octubre, el día en que está datada la llegada de Colón a América. Es precisamente ese día cuando España celebra su Fiesta Nacional con el objeto de mantener viva la llama de la Hispanidad, concepto que más allá de ideologías y nacionalismos nos une a todos los que un día tuvimos un pasado común y mantenemos viva una misma lengua, la misma con la que Miguel de Cervantes escribió un día la mejor novela de la Historia.

Aprovechando ese día, 8 autobuses llenos de falangistas y ultraderechistas se han trasladado a realizar no sé qué concentración en Donosti. Allí les estaban esperando otros tantos encapuchados para participar en el denominado "festival falangista". La policía autonómica vasca ha impedido que se encontraran aunque eso no ha evitado la barbarie y destrucción por las calles de la capital donostiarra. Y para no pensar que quizá hubiera sido mejor que entre ellos se despacharan un rato (no creo que el mundo hispano perdiera ninguna lumbrera en ese "festival") me he puesto a mirar fotos del viaje que hice a Camagüey en verano, y he seleccionado ésta, se trata de un jubilado ferroviario cubano que lleva 10 años leyendo "El Adelantado" junto a su propia estatua en bronce en la Plaza de Carmen de esta linda ciudad cubana.


Hoy también es su día, compañero, felicidades y a esos animales de San Sebastián que les vayan dando con viento fresco.

Cuatro héroes cansados.

"Lo encontré por primera vez cuando (*ambos) era joven e impulsivo, inexperto provinciano montado en su jaco amarillo para rechifla de los paisano y de los agentes del Cardenal Richelieu. Y cuatrocientos veinticinco capítulos después de que entablásemos conocimiento en Meung-sur-Loire aquel primer lunes de abril de 1626, cincuentón y resabiado, curtido en mil peripecias, cuando por fin estaba a punto de conseguir el bastón de mariscal frente a las murallas y trincheras de Maastrich, me lo mató una bala holandesa. De estar vivo para comentar el suceso, Athos nos habría mirado con aquellos ojos serenos donde, al emborracharse, aparecía la imagen de Milady, diciendo que era una más de las jugadas del destino. Porthos habría soltado una risotada jovial, quitándole importancia a ese incidente de morirse. En cuanto a Aramis, el único que no murió jamás, habría asentido en silencio desde la penumbra, como si todo estuviese escrito de antemano en un libro secreto que él tuviera en su poder. La verdad es que resulta curioso. Hace treinta y dos años que, de los cuatro, d'Artagnan es mi mejor amigo. Y ahora caigo en la cuenta de que nunca conocí su nombre de pila".

Arturo Pérez-Reverte

*: inciso mío personal e irrelevante